A todos los hijos del mundo

Te daré la vida una y mil veces
cuando golpees a mi puerta asomándote al sol
y tu mano se extienda hacia la mía en busca de una guía en el esplendor.
Te daré la vida una y mil veces
cuando tu llanto anuncie, en la noche, la llegada del temor.
Te daré la vida una y mil veces
cuando tus ojos denuncien el dolor de la pérdida
y el primer desencanto de un amor.
Te daré la vida una y mil veces
cuando tu cuerpo cansado luche en el infinito
por preservarse frente a la muerte o ante la vida.
Te daré la vida una y mil veces
cuando la duda te invada paralizándote
y te exija actuar sin convicción, pero con la certeza de ir hacia adelante.
Te daré la vida una y mil veces
cuando tu mundo te exceda
y te mostraré otros mundos posibles.
Te daré la vida una y mil veces
con el ejemplo de quien la vive
honrando las miles de veces que la ha recibido.

Mi hijo chino

Tengo un hijo chino, de la China.
Trae consigo el germen de la tradición que aún no conozco y lo coloca dentro de un halo de misterio.
¿Cuáles son las medidas exactas de mi participación en su existencia?
¿Porqué temo que deje de contarme para empezar simplemente a hablar?
¿En que triángulo mágico se pierde su historia antes de la historia?
Debo aprender chino.

Definitivamente

Los Caballeros ya no viajan en tren.

Mala espina, buena espina

Escupirás las espinas en los platos,
y verás sonreír a quienes respiran contigo
y verás partir a los que nunca estarán.

Digiriendo historias ajenas
hasta hacerlas excremento,
devolviéndolo pasivamente
a quien en él se regocija.

Lejos de ser mala,
la espina con mala fama nos advierte,
nos exige concentrarnos en algo tan básico
como la masticación.

Y la espina, bendita cruel espina,
se ríe de la torpeza que protagoniza
porque sabe, con certeza,
que será futuro en su propia huella.

Escupirás las espinas en los platos,
y verás sonreír a quienes respiran contigo
y verás partir a los que nunca estarán.

Yo escribo

Escribo desde mi, desde lo que vivo y lo que persigo,
escribo desde lo que tengo y lo que carezco,
escribo desde mi dolor y mi sufrimiento.

También escribo para contar
un mundo visible e imaginable,
una realidad posible y un devenir probable.

Pero, fundamentalmente, escribo para ser leida,
para no pasar desapercibida.
Escribo para tender puentes y dejar surcos
que faciliten el camino hacia un nosotros vigente.

Nueva

Anoche me soñé muerta. Mis restos nutrían la tierra y de ella se nutrían.
Tus manos recogían las semillas que emanaban del polvo.
Las había de muy diferentes colores y texturas, y cada cual se distinguía de las otras naturalmente.
Creo que anoche maté a mis escisiones para integrarme definitivamente,
aceptando mis carencias y temores a la vez que aclarando mi deseo.
Entre las semillas emergían unas alas de mariposa adornadas de perlas de múltiples colores.
Y a pesar de tus manos increpando lo orgánico
permanecían posadas, etéreas en mi nueva superficie.

Ojos brujos

Ojos brujos...
Miradas que ligan historias,
historias que ligan almas.

Miedos que se esfuman
en la cálida caricia
de tus manos aladas.
Las mismas que me invitan
a tomarlas en las mías
y, de a poco, muy de apoco
sembrar tiempo de esperanza.

Contextos con texto
que describen nuestras vidas
y un pequeño y dulce indicio
que alimenta nuestra huida
hacia un nuevo nuestro encuentro
de visiones compartidas.